Poesía como el pan

Mares del suspiro y tristeza se pueden formar, De esa lluvia que recorre tus mejillas Y una belleza que no puedo olvidar.

Los días se me han vuelto un tablero de circulaciones cuadriculadas. Antes los edificios a mi lado eran de vidrio y la luz se multiplicaba ahora se han hecho blanco y negro.

El certamen impulsado por el Diario Digital ContraPunto reconoció a sus ganadores en un acto celebrado en el Museo de la Palabra y la Imagen, marcando el inicio de una serie de iniciativas culturales abiertas a nuevas voces.

En el bosque callado la ardilla se apresura. Junta nueces y avellanas con tenaz premura. Las oculta en su hueco, su pequeña sepultura, mientras el otoño pinta el aire de espesura.

Poema de Guillermo Rivera Coloco por desconfianzaSensor y cámara ocultaEn cada renglón que esboza,mis trazosY mis juguetonas manosLa diestra y aquella otraVan coordinando sus pasoscuando...

Desde la penumbra de mi cuarto escucho al gato, da ladridos de pasión mientras la noche se quiebra en sus alaridos, y yo, inmóvil, atrapado en esta pierna que arde como hierro viejo, lo oigo caminar sobre la ventana, como si cada paso suyo fuera un eco de mi propio dolor, como si supiera que algo dentro de mí se está rompiendo lentamente, sin nombre, sin remedio.

El país de la sonrisa vuelve a sonreír, las mujeres más hermosas del mundo visitan sus balnearios más recónditos, los ausoles se vuelven santuario, capilla marcada para encender el fuego de todos los faros, estrellas que iluminan las tinieblas, hay interminables desfiles militares con decenas de tanquetas, helicópteros sobrevuelan el celeste cielo, en el calendario fechas subrayadas para conmemorar el día de la resurrección de todo /lo extinto.

-ciudades muy parecidas a esta donde araño las faldas de la noche- y escribo

Cuando tenía cinco cortaba el cabello de mis muñecas. Era fácil. Lo que crece, vuelve a crecer. Nadie me enseñó qué hacer cuando lo que crece es la tristeza.

por Alonso Rosales, poeta La noche desciende lenta sobre la montaña,y el frío susurra tu nombre con dulce maña,como cuando en cafetales buscábamos razón,para encender...

Un día nos torcerán el buche, aún así, seguiré cantando.

Por Guillermo Rivera De las cuatro de la tarde, pasa diez minutosEstoy sentado en cubo de cuero sintético,La mesa está indecisa, amenaza a mi taza...

Por Luis Antonio Chávez A Monseñor Óscar A. Romero Un aire cargado de incertidumbre pisó los eslabones del tiempo calcinados por la angustia. Días antes fuiste al Paisnal a ver...

Estoy tirado en el suelo, viendo cómo el mundo pasa rápido sobre mí, como si el tiempo tuviera prisa y yo no. El polvo se mete en mi ropa y yo me dejo, apagado, sin querer levantarme.