Poesía como el pan

Aquí yace lo que fui y también lo que nunca pude ser. Bajo esta tierra húmeda, donde la noche tiene olor a raíces podridas, duerme mi cuerpo sin pedir redención, sin reclamar libertad, como si la muerte hubiera aprendido a guardar silencio sobre todo aquello que alguna vez deseé.

Manuel Luna | lustración Miguel A Polanco, pintor salvadoreño

15 de septiembre