Por Guillermo Rivera
No soy del efebeí,
del mossad…
de la gestapo,
no sé qué es la cagebé,
parecidos de otros tantos
que utilizan lienzo suave
transparente y olor rancio,
manteles blancos…
no llegare ni a guiñapo
que habita, en entre y tras,
verduscas, altas y plateadas,
con aires de oculta ciencia,
ni dios quiera a una agencia
comercial, ni por bondad,
que me agazapo cual topo
de entrecruzada muralla,
de mudos…
hirsutos y erguidos,
pinos…
más elevados que un santo,
escolta del blanquecino…
tálamo sacro en los Alpes…
gélido copo en los Andes
De tela, solo soy trapo, y,
mi primer nombre de pila
no lleva acento,
si yo lo abrevio, quizá,
yo me vuelva, un poco más
desconocido… persona ignota…
me lo escribirán, si falta
de ortografía,
que soy profano,
con paso en falso…
un ser “non grato”…
Si a algo alude,
mi letra poca
un sinsentido en esta nota
y algún resquemor provoca,
anticipo una costalada
de no sé cuántos…
“lo siento”
es mi única petición…
que me firmen,
con humildad lo subrayo
rogando que si me leen
a mis pies no caiga un rayo…
ningún maltrato,
por mi borrón, casi ilegible
con firma y sello el contrato…
Lo que escribo son suspiros,
de mi piel, cuando transpira
que se abrazan con resuellos…
manados de mí cansancio…
ay, por dios esto me pasa…
a cada rato…!
Tendré un día arcoíris…
que me irradie, sin tener,
solida capa
sin ser opaca,
la que me guie?
