EL ECO ES UNA CIUDAD EN LOS QUICIOS DE LA PUERTA
Cerrada,
El eco es el suicidio de un ejército
en el recodo herido
una sombra oblonga circundando el espejo
con una esquirla subrogada
Entonces el eco podría llegar antes
del rayo,
Luego”¦,
Al eco le sobrarían espaldas
como a Jano los tiempos.
Supongo que es la única ciudad
homologada, andantina, friendzoneada.
Girar con ella
no me agrada, no raja mi gesto
sin una pedrada.
Esa ciudad sacude mi turbante
de muecas humanas, de abyectas figuras incólumes
agarrando a un sátiro por la punta.
Ni siquiera el semen es libre.
El semen de nadie paga
sus tributos blancos.
Pagar:
“(La deuda de uno implica simplemente
el adeudo de uno
“”24 caballos peruanos debiéndolo todo,
y hasta el Ramadán le debe
a Dios””. Pero yo puedo
pagarle)”.
¿Por qué me condenaron si la ciudad de la puerta
lleva guadaña?
¿Quién los nombró mesoneros?
a) Somos el dedo de Moloch.
b) Somos la deuda de Moloch.
c) Somos la carcajada de Moloch.
Sigan cantando”¦
Sostengan esa Pilsener”¦
Moriré por la ciudad de mi puerta y
cuando ellos se enteren que
huí de su diestra
le darán mi whatsapp
a Dios.
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ME GUSTAN LAS MUJERES FEAS
A una Monja Cibernética.
El deseo es un clon del que desea,
un esclavo que satisface a su amo
como al espejo.
Henos allí: La sátira y el sátiro,
El indolente burlesco y la dolencia burladora;
ambos dándole vueltas al
filo de la creación-creadora.
En efecto”¦, no me gustan las mujeres tocando piano.
Prefiero las francotiradoras apuntándome
desde el abedul en Tula.
Me atraen las criaturas imprecisas,
las que pueden dar un beso de esmeril y seguir corriendo.
Supongo, “”y válidamente””,
que después de tanto tengo razón en algo:
Los clones nunca nos encontramos enteros:
Es el clon un escondrijo de pedazos
para el clonado.
Sin embargo, una sonrisa de coneja
nunca pasará de largo
sin llevarse mis
luces.
A mí no me agradan los espejos que recuerdan todo
y entierran un petardo en el renglón.
“”Soy la esquina de Moloch””.
Aunque tuve un clon que miraba mis cejas
para borrarlas. Pero era un clon equivocado.
10:40 pm
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VENGANZA
Cuando muera,
“”y vos sabés que así va a ser””,
probablemente llorés un poco, y digás:
“Después de tanto, el bastardo cayó”.
Será un bello halago
no escucharlo.
Yo ya no sabré de las cosas
que me rodean fugaces,
ni diré groserías como acostumbro,
y mi gato se irá de casa
con un pañuelo de maleta.
Tendré un funeral triste y melancólico
por parte de los idiotas
que odiaba en vida.
Llegarán unos poetas amigos míos y
recitaran composiciones
meramente circunstanciales.
Se romperán las cuerdas”¦,
Oirás gritos en la habitación”¦,
Mi guitarra se tocará sola”¦,
Pero cuando pensés
que se consumó el trámite, mi madre,
mi amada madre llevará una
urna en las manos, y
te dará el honor de esparcir
mis cenizas, y dudarás un poco
antes de guardarlas.
Esa mierda que llamás conciencia
te arrancará una lágrima de semen y
querrás olvidar la urna en el adiós.
Pero cuando estés lista
cuando por fin estés lista y
no tengás valor de venderte por un colocho
vas a sacar de nuevo la urna e
irás a un lago sereno, incólume,
para abrir la maldición sobre la peña
del Este,
y cuando te creás libre
para continuar atada
arrojarás mis cenizas al viento y
éste te pegará con ellas
en la cara.
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YO QUE HE PERDIDO
Yo que he perdido
te puedo decir lo pesado
de ganar.
Veo a quienes me derrotaron antiguamente
y su voz ya no enciende
ni crepita.
Allá los amigos se abrazan
como abrazarían la nada derruida;
la sempiterna manta subyugada ahora
por los infelices de la quinta enmienda
de un amor deshidratado
que cuesta menos que la mayoría de los que aman.
Yo, que he perdido tanto,
disfruto el óleo distraído de las sopas
instantáneas”¦,
tengo tripas de elefante oriundo
para seguir vivo un poco y
enterrar los huesos de la manada invisible
socavando los míos en su memoria
tuerta”¦, disparatada”¦,
memoria que yo habré perdido
descalza,
memoria que yo no habré ganado
virgen,
yo que he perdido un pulsátil amor
yo que he perdido un ígneo pedazo de amor con ron
yo que he perdido una erección enamorada de un culo en alquiler
yo que he perdido un modelo de espanto
yo que he perdido el fantasma de Edna Lieberman
yo que he perdido las muelas de Melquíades
yo que he perdido
yo que he perdido. Perdido”¦,
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su valor real.
y que tengo en las manos, mi vida,
para saber que no hay imperio ni príncipe
y la moneda valga un millón de dólares menos
Sin embargo, no lamentaría que pase un millón de años
como ella.
y el suelo
Nada está más cerca de mi corazón
o foco fundido.
unos veinte volados de nariz fea con “f” de foca
El punto álgido entre mi cara y el polvo,
porque la moneda es mi alma, mi pasatiempo.
pero vale más ahora
La moneda valdría un millón de dólares en un millón de años
un masón como príncipe”.
“Tiene un imperio al lado que unos llaman corona y
La moneda no difiere de otras:
valdría un millón de dólares.
que en un millón de años
Encontré una moneda
REVISA EL BOLSILLO IZQUIERDO, Y ENTENDERÁS
