El olvido del recuerdo
Asquerosas tretas de la lluvia entre tus tetas.
Amor de mi vida, como ya me he referido en otra ocasión,
déjame recordarte que aún existo [aún en el olvido]
entre folio y pasta, entre azur y viento, aún estoy.
Amor de mi vida, a pesar de ya no estar y estar,
sigo viendo en este infierno, con mis ojos en la percha, los tuyos;
prendidos a un trinche, a una tortura mía.
Amor de mi vida, en el polvo de mis huesos quedó un querer todavía,
[las termitas no cenan y el gusano tampoco],
–el jardín mortuorio hará la bruma enamorada-.
Amor de mi vida, si se rompe un día el hilo que te crea,
será quizá porque corramos la misma suerte
y la condena nos implore a dúo.
Amor de mi vida, si entre coma y labio so pena de odio
te embarcas a leerme un día, sabe pues que cada jota
vale por trova en el Averno.
Amor de mi vida, si el dualismo es inexistente y todo me lo imagino,
y el haberte recordado, y el haberme jodido, y el haberme olvidado [“¦]
entonces los albatros hambrientos surcarán los cielos hasta tu balsa.
Amor de mi vida, y si la mortaja tocara tu faz y yo me hallase
bajo estas cadenas, sin viento, con el recuerdo vivo [“¦]
¿correría la soprano a cantar baldosas en tus polainas?
Amor de mi vida, a la deriva tuya y mía,
¿qué harías si por vano subterfugio
supieras que nunca fui una vela”¦?
Amor de mi vida, a estas alturas de poco sirve el óleo de la
nefasta verdad, decrépita deidad maquillada
que nos corroe como el viento a la voz.
Amor de mi vida, ojalá que el clamor no suba,
y el silencio te acompañe siempre, como leal alero,
hasta el día en que desciendas y nos encontremos.
* * *
Elegía vulgar trompuda
“¦sin la obvia dedicatoria
bien parece dedicado”¦
Quiere besarnos con
fuego Sirio, escupirnos con su
trompa de hoz. (Es el hijo
meritísimo de la
xenofobia).
Esconde sus pretensiones como
un grano envenenado en la
granja del hambre. Su fusil
anda amarillo,
negro, blanco,
indefinido.
El trono de su gloria es de
demandas, abusos, evasiones
fiscales, empresas de aire;
y su cetro el chorro negro
de blancas
manos [1].
Él haría una amante de su
su semilla si no fuera
públicamente
conocida. [Canta un vals
oculto al oriente
del huerto].
Alarga la trompa de hoz a través
de los campos como una
manguera de napalm
absorbiendo hasta el último
dinosaurio líquido
al fondo de la calva
giratoria.
La trompa solo aprendió a
decir: “mexicanos, mexicanos”;
-y aunque no lo diga- aplasta
al chapín, al tico, al catracho,
al guanaco, etc.
Pero olvidaba que el poema debe tener:
a) Placer estético
b) Ritmo
c) Retruécanos
d) Deus ex machine
e) Imágenes
f) Poquísima revolución.
g) Nada de petróleo.
h) Léxico-bagaje fonético-paja.
i) Academicismo.
j) Tedio en exceso para no arriesgarse.
No hay nada de la lista.
Pero es verdad.
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[1] Balada amorfa de una esperanza ciega (Esperanza ciega de una balada amorfa)
* * *
Nacer
Un día caminaba por el bulevar
crucé la calle
un coche me pegó [“¦]
entonces cerré los ojos
el dolor era mucho
dejé de respirar
de pensar. [“¦]
Después abrí los ojos,
“”del otro lado””
y comencé a vivir.
* * *
Pick up
El mercado Colón
es un sitio
nada agradable
tiene rateros en
cada esquina y no menos
de 35 devoraalmas
por cuadra. ¿Suena aterrador
no le parece, lector?
Pero no se vaya, continúe, aún falta:
Es la parada más congestionada
de buses, motocicletas, bicicletas,
y los vendedores no pueden
subir o bajar porque son
veinte menos
dos.
Ahora, figúrese usted:
En una esquina de esa precisa
descripción hay un pick up
con verduras, y unas cuatro
sombrillas gigantes con
tres niños y una
mujer.
Lavan ropa en
el capo del pick up,
comen en el capo del pick up,
retozan en el capo del pick up,
se bañan sentaditos en el capo del pick up,
y cagan”¦ no, no me malentienda,
tienen un balde.
Uno no puede hacerlo todo
en una pick up.
y dónde queda la categoría estética
señor escritor?:
“”¦y los pajarillos gimen por la mañana
cuando los folla el viento”¦”
